mal au tordu mal au tendon, il en va du ventre comme il en va de la jolie - toujours assis, toujours dispos. le mal en soi est fait, pas de gants à prendre pour en extraire un jus putride et noir, cette fois...
une deux trois j'irai dans les bois, et je te planterai un couteau au milieu. ce n'est pas le sens qui manque mais la conscience, et le bond dans le vide qui fait surgir les montagnes de ce vide. ou du moins les collines
je ne m'achète rien, pas même l'ombre d'un rêve. des parents lâchent la main de leur enfant, et ne lui doivent plus rien. un type ressemblant à un homme pisse au pied d'un sapin pour le faire pousser. ce n'est que branche morte, et nous ne sommes qu'en août
cette sensation d'encerclement. cette sensation d'étouffement. ce champagne privé de bulles, cette gueule de bois en guise d'ivresse. et cette inéligibilité à se regarder sans dégoût...
il faut faire vite. plus vite poussera loin de nous. je me raconte une histoire - elle ne vaut pas grand chose, n'emporte pas l'adhésion. toute la journée se dire tiens, assis dépasse de haut debout, sans même élever la voix...
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