banalité quasi mendicité

 

  quand il pleut tu ne fais rien. quand il ne pleut pas non plus, tu ne fais rien
  d'ailleurs tu ne fais rien, dès lors que tu ne fais rien surgit la conscience, livide
  l'éternel troisième homme

 

  les hommes ne servent à rien ils ont faim. ils se rongent les les ongles, puis les doigts tout entiers
  les hommes sont sous pression, ils ne leur manquent rien
  alors pliant bagage...

 

  je ressemblais à quoi, quand j'étais mort - quand je ne me rasais pas, la tombe décoiffée ?
  j'arpente, mais dans le mauvais sens. j'arpente mais sur la mauvaise mine

 

  c'est où, loin ?
  je ne sais pas où est loin, ni si c'est encore loin - j'attends mon tour. à la sortie j'attends mon tour
  ai-je manqué mon tour ?

 

  le vide dans la tête est plein de ces affreux chuchotements. en crise d'indifférence
  je m'intéresse à eux, le regard vitreux tourné vers un ciel sans contour
  et passablement lourd

 

  silence entre celle qui dort, la fosse large, la brosse aux dents tombées
  les chemins quand ils pleuvent ne remontent pas la pente, ils se laissent mourir
  si tel est leur destin

 

  la mort probable, l'éternité dissoute
  il se passe quelque chose que nul n'avait prévu, quelque chose qui écarte les rives, les éloigne l'une de l'autre
  je ne me rends qu'un bras sur deux