et les carences, bébé!

 

  c'est le soir. il est néanmoins temps que ma mémoire se vide, se vide
  de l'angoisse du soir en premier lieu. or outre-mémoire
  ne plonge ni ne m'élève. me barrer - je me contenterais bien de
  me barrer maintenant

  petit être fragile, petit être - nique ta queue
  mon sommeil est mort, mon sommeil
  ne me regarde pas même en rêve. rien
  ne me regarde et moi-même ne
  regarde rien, du slip dans la tempête. un vent châtain
  raccommodera mes os

  si une femme, ou si le doigt d'une femme.
  je ne vois pas d'autre lien. le sacré cœur n'existe pas
  ni le doigt ni la femme, de surcroît. je n'arrive pas
  à me faire à l'idée que je suis mort déjà
  pas plus qu'à celle où je suis là encore, malgré tout respirant
  mais si une femme - imagine - ou la langue d'une femme...

  j'abandonne
  je ne sais pas ce que j'abandonne mais quoi que j'abandonne, j'abandonne
  c'est un trou de caracture
  je marche à vide. dès que je cesse de marcher les murs
  s'aplatissent il faudrait faire attention
  aux murs, à soi, au large éventail d'existences en faillite au mieux - il
  faudrait faire attention un peu

 

hommes comme des pierres, jouets comme des pommes

 

  chacun de son côté, moi de mon angle, mon angle mort
  depuis trois quarts d'heure je ne meurs plus, je ne meurs plus trop souvent
  j'avais un spectre, un spectre s'est déplacé
  le miroir a fait semblant

  tout au bout de moi il y a toi, soi, un orgasme mécanique
  quantique aérobique
  j'ai peur de soi j'ai peur de moi. je m'appuie sur dieu et voilà qu'il déconne - ça me
  fait pas rigoler. je ne rigole plus
  je dors en travers soi

  j'ai une ballade j'ai trois ballades, j'ai toute l'éternité pour me regarder
  passer. j'aurais voulu te sentir de plus près j'ai bavé sur tes lèvres
  je sais pas à qui c'est, cette tôle, cette dent d'insagesse...

  il y a un homme et il est libéré
  on ne sait pas comment il s'y est pris, parler d'une résurrection sans permis
  on fait ce qu'on a pu, on est ce qu'on aura été
  entre temps se faufile le temps. s'il savait durer il durerait
  s'il pouvait passer il resterait

  entre dieu et moi, ne reste qu'à souffrir
  je marche dans les blés. les blés sont fauchés, il n'y a pas de blé
  je construis un pavé, je construis une vitre - comment ne pas s'y reconnaître ?
  quand je marche n'importe où, n'importe où dis-moi tu

 

cheval cheval, cymbale cymbale

 

  chacun va sans son guide, tenant par la main
  son schleu, son véritable schleu 
  quant à moi la nuit est morte, la nuit véritablement morte
  c'est pas grave, on enjambera son corps on enjambera
  notre propre cadavre

  je m'appelle un jour sans toi, mais qui est toi
  sinon l'absence, pensant les ruines ?
  pas de rail pas d'orchidée - qu'une douche
  froide et nocturne
  un wagon vagabond

  je m'appelle comme je veux, et d'ailleurs je ne veux rien
  le temps grésille ça mouille partout, de toute éternité les corps
  lèchent les corps, et s'évanouissent

  je ne mérite pas un nom je ne mérite rien
  sauf-conduit pour un ciel dégradé
  tu m'apportes un cheval moi je t'apporte la selle, percée
  le cheval lui aussi, passablement troué
  plutôt l'allure d'un âne en fait, d'un mule
  d'une robe de mal-mariée

  j'arbitrai - donc je n'arbitrai pas grand chose
  à cheval sur un disque, et il tourne, et il tourne...
  mourir ne ressemble t-à rien si seulement mourir
  n'ouvre pas grand les yeux

 

moi pas

 

  il va vers le corps, et le corps vers le vide
  il déclenche une guerre, la guerre se met en grève
  il dit qu'il rentre chez soi mais reste là, chez soi
  il ne bouge que lorsque la maladie, à bout de lui venue
  l'achève enfin

  je ne parle pas de mes vacances, mes vacances
  s'enlisent mes vacances
  se carte-postalisent - j'aspire au même, à l'obstinément même
  bref un vide en substance

  il recourt au subterfuge. recourir est un style qui lui convient
  il dit qu'une hirondelle ne dure pas longtemps. or elle dure
  lettre après lettre, des femmes lui ont arraché son nom
  une personne un destin, c'en est déjà trop pour lui - il prétend fuir de soi
  pour enfin fuir tout court

  je me pose là, au centre de gravité de la chambre telle
  une mouche sans danser, une prise sans courant
  il fait beau dès qu'on n'y pense plus, je n'imagine rien et le rien peu à peu
  lumineusement m'envahit

  il s'adresse à sa droite, il s'adresse à sa gauche
  puis leur tourne le dos, lumineusement leur tourne
  le dos.
  il emporte son verre. son verre transparent. transparence le
  trouble, le traverse

 

le soi est la valeur. marie est une voleuse

 

  tous ces vendredis peu saints, à ronronner au soleil du dedans
  silence cousu aux lèvres
  l'inférieure soutenant la supérieure, tandis que la langue
  chasse au milieu
  elle chasse, la langue
  elle est à l'affût
  tiens, là tout à coup elle fuit

  elle fugue trois jours sur quatre, elle fugue
  elle rentre le vendredi. en général, c'est le vendredi qu'elle rentre - chez nous le vendredi
  tombe tous les trois ou quatre jours, parfois cinq
  parfois jamais. alors elle ne rentre pas. on ne la voit plus
  et ça me rend malade

  donne la patte de devant
  soulève celle de derrière pour pisser
  c'est bien, comme ça c'est bien. c'est même mieux
  tu marches devant à quelques mètres de distance, comme mu par une inspiration livide
  tu manques de souffle
  après avoir manqué de souffle, tu manques de poids
  et du coup ni t'envoler ne puis, ni retomber
  - on n'est pas dans la merde...

  le lundi je pars en vacances
  chaque lundi, et je n'en reviens pas
  c'est comme ça que j'ai réussi à ne pas lever le moindre petit doigt, à ne pas le passer
  par le chas d'une aiguille
  depuis que je n'aime plus les mouches, depuis que l'eau sans bord, les lèvres sèches
  je n'sais pas, je l'ignore - je n' l'imagine même pas

 

alors on s'est dit

 

  mange de la paille
  en attendant mange de la paille
  essuies-toi bien les pieds, ne touche à rien
  surtout ne touche à rien, que rien n'en vienne à te toucher
  à part les mains
  les mains
  de celle qui n'a souffert

  planche d'accord, mais planche d'abord
  ce n'est pas le même sceau, ce n'est pas la même anse, ce n'est pas la même eau
  ce n'est pas aujourd'hui encore
  qu'on ira se noyer, se noyer
  au fond du lac ou
  entre les clous

  du nord au sud, un peu plus bas peut-être
  du sud au sud, et puis du sud au puits
  et ce jusqu'au bout des ongles - attention à ne pas sous-estimer
  le muscle sous la dune
  la marée sous la ch'mise

  pas d'enfant, pas d'récré
  qu'un lourd sommeil sans rêve, un jour sans soi
  personne n'ouvre, personne ne sort
  entre un mort, ou une morte, cherche sa chaise, une chaise
  un bout de banc, un coin de
  tabouret.
  un verre, rien qu'un petit verre : se liquéfier enfin...

  tu nous ennuies. tu nous as
  toujours ennuyé au fond
  au fond et à la limite de n'importe quoi au fond
  on se dit, laisse-moi tranquille on se dit, et si dieu n'était
  qu'à un mendiant de là
  ou la marge si proche du bord ?

 

avec un trou par en-dessous. c'est pour faire les bébés

 

  porter comme un corbeau dans son ventre. se dire adieu soi-même à tout instant, je n'au-
  rais jamais du revenir - c'est simplement que partir
  n'arrivait plus à rien, et revenait donc au point d'un
  hypothétique originel départ

  plancher travail plancher, et le ciel au milieu
  pas de cœur juste un ciel, la vide immensité. elle
  ébranle le menhir, lequel fond dans sa main
  ou son sommeil

  partager quoi en deux. à deux. les sœurs
  ne seront plus jumelles, les âmes
  regretteront de s'être laissées prendre
  au piège d'une naissance. du vide sous roche certes - c'est juste que
  je voulais pas te décevoir...

  chacun sa plume, et chacun son maillet. c'est pas l'heure
  et d'ailleurs ça n'a jamais
  été l'heure. on appuyait dessus et puis
  rien n'en sortait - ce rien a fini
  par absorber tout l'univers
  tout l'univers c'est grand

 

les dépossédées

 

  étrangement allumées. elles castrent le père
  avec un vieux couteau d'boucher.
  la nuit leur fait serment - il n'en reste que
  pollen au vent mauvais

  il y aura suffisamment
  de ciel pour tous, ne vous affolez pas.
  à ceux du fond, recroquevillés sur leur
  maigre radiateur, reviendra comme en ultime écho
  une voix frolova

  chagrin pomme chagrin. parmi celles qui tombent on gardera
  la fille aux seins-gondole, la pluie à l'entrejambe je ne
  me souviens pas vraiment du temps que cela prit, elle refit son chignon
  et le loup la mangea

  toutes les gares ne pleurent pas. les gares
  désaffectées par exemple ne pleurent pas.
  le vent leur brosse les dents.
  j'en appelle à la compassion du néant - toute autre
  puerait d'la gueule, d'la chatte ou d' je n'sais quoi